主角林晚晴顾深的古代言情《时光轴上的向阳花》，文章正在积极地连载中，小说原创作者叫做“80不惑”，故事无删减版本非常适合品读，文章简介如下：林晚晴慌忙把宣纸揉成一团，塞进抽屉最深处，像在掩藏一个不可告人的秘密。手机在客厅地板上又震了一下，大概是张磊又发来什么消息。她没有去捡，只是坐在书桌前，看着台灯投在墙上的影子。那影子佝偻着背，头发散乱，像个被时光遗弃的旧人...

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结婚后，张磊总叫她“老婆”，儿子喊她“妈”，婆婆叫她“小张媳妇”，久到她都快忘了，自己原本叫林晚晴，是那个在向日葵花田里背诗，在讲台上讲《诗经》，能把“蒹葭苍苍”写得风骨毕现的林晚晴。
窗外传来楼下邻居回家的脚步声，夹杂着开门的钥匙声。林晚晴慌忙把宣纸揉成一团，塞进抽屉最深处，像在掩藏一个不可告人的秘密。
手机在客厅地板上又震了一下，大概是张磊又发来什么消息。她没有去捡，只是坐在书桌前，看着台灯投在墙上的影子。那影子佝偻着背，头发散乱，像个被时光遗弃的旧人。
不知过了多久，楼道里传来熟悉的脚步声，越来越近，最终停在门口。钥匙插进锁孔转动的声音响起时，林晚晴深吸一口气，起身去开灯。
客厅的灯还是不亮，张磊进门时被门槛绊了一下，不耐烦地骂了句“妈的”，然后扯着嗓子喊：“林晚晴，灯怎么回事？看不见啊？”
林晚晴站在黑暗里，看着他模糊的身影，忽然不想回答。
她只是觉得，这二十年的日子，好像就和这盏灯一样，看着是亮的，其实早就坏了，只不过她一直自欺欺人地，假装活在一片暖黄的光晕里而已。
张磊摸黑走到客厅，踢到了地上的手机，弯腰捡起来时，屏幕亮了，正好照到他脸上。林晚晴清楚地看到，他衬衫领口沾着根不属于她的长发，发尾还卷着小小的弧度。
“看什么看？还不去把灯修了？”他把手机揣进兜里，语气里满是理所当然的命令。
林晚晴没动，也没说话。
张磊大概是察觉到她的不对劲，往前走了两步，一股淡淡的香水味飘过来，不是她用了十几年的那款茉莉味。“你又怎么了？”他的声音带着酒后的含糊，“我都说了加班，你还摆脸子给谁看？”
黑暗中，林晚晴看着他近在咫尺的脸，忽然想起高中时顾深说过的话。那天他们在花田里，她抱怨向日葵总是跟着太阳转，太没骨气。顾深却指着最大的那朵说：“不是没骨气，是知道自己要什么。你看它根扎得那么深，再大的风都吹不倒。”
那时候的她，是懂这个道理的。
可现在，她好像把自己活成了一朵没有根的向日葵，以为围着别人转就是一生，直到太阳彻底偏移，才发现自己早就蔫了。
“没什么。”林晚晴终于开口，声音哑得像被砂纸磨过，“我去拿灯泡。”
她转身走向储物间，背影在黑暗里绷得笔直。张磊在她身后嘟囔了句“莫名其妙”，然后窝进沙发里，掏出手机刷了起来，屏幕的光映在他脸上，忽明忽暗。
储物间的柜子顶层，放着早就买好的新灯泡。林晚晴踩着凳子够下来时，手指不小心碰到了旁边的纸箱，里面滚出个相框。她弯腰捡起来，借着客厅透过来的微光看清了——是她和张磊的结婚照。
照片上的她笑得一脸灿烂，眼里的光比新娘头纱上的水钻还亮。
林晚晴盯着照片看了几秒，忽然抬手，将相框倒扣在了纸箱上。
然后她拿着灯泡走出储物间，客厅里，张磊正对着手机笑得开心，手指飞快地打着字，连她走过来都没察觉。
林晚晴站在他面前，举着灯泡，轻声问：“你知道今天是什么日子吗？”
张磊头也没抬：“什么日子？”
“我们结婚二十周年。”
手机打字的声音停了。张磊终于抬起头，愣了几秒，随即皱起眉：“多大点事，至于吗？我明天给你买个包不就行了？”
林晚晴看着他，忽然笑了。不是开心的笑，是心里有什么东西碎掉了，带着钝痛的那种笑。
“不用了。”她说，“灯泡我自己换就行。”
她转身走向客厅顶灯的位置，踩着凳子，一点点把旧灯泡拧下来。黑暗中，她的动作很慢，却很稳。当新灯泡拧上去，按下开关的瞬间，暖黄色的光重新洒满客厅，亮得有些刺眼。
张磊被晃得眯起眼，骂了句“神经病”，又低下头去看手机。
林晚晴从凳子上下来，没再看他，径直走进了卧室。关上门的那一刻，她靠在门板上，终于卸下了所有力气。"